Sentido sem Post #8

Um dia, Manel e Maria deixaram de se amar. A chama da paixão ardente que os havia unido há 34 anos morrera. Há muito que não conseguiam dizer um ao outro mais do que 'Bom dia.' ou 'Já ordenhaste a vaca?'. Uma vez, durante um jantar, caracterizado por um silêncio constrangedor que já nenhum deles parecia, no entanto, reparar, o seu cão Snoopy apareceu. Trazia consigo uma boneca de trapos, suja, pisada, mordida, rasgada pelo tempo como um sofá de pele numa casa com trinta gatos.

"Porque é que nunca tivemos filhos, Manel?", Maria quebrou o silêncio, fazendo ecoar a sua voz pela cozinha fria e triste.

"Não sei, Maria. Não sei.", respondeu Manel, num tom pesaroso e melancólico, trazendo-lhe à memória que esta era a mesma resposta que havia dado quando Maria o questionou sobre a localização do seu xaile azul de renda.

O silêncio voltou a cair, tão certo como uma bola de bowling nos cai em cima de um pé.

No dia seguinte, Manel saiu de casa à hora normal, às cinco da manhã, para tomar o lugar na sua rotina diária: alimentar os animais, dormir, alimentar os animais, dormir, comer, dormir, comer, ordenhar a vaca, ver os Morangos com Açúcar e comer. Mas os Morangos com Açúcar começaram e Manel não estava lá. Ao constatar isto, Maria, pela primeira vez em muito tempo, sentiu que o seu homem ainda lhe fazia falta. Sentiu que ainda o amava. Sorriu. Conhecendo a sua rotina, Maria foi ver se Manel ainda estaria a ordenhar a vaca. Ao chegar, tudo o que lá estava era o balde.

Apenas o balde.

Porque quando um homem deixa uma mulher, tudo se resume ao plástico.